Воспоминания… (рассказ)

Да, наступает такой момент в жизни, когда мы начинаем жить воспоминаниями… И они живут с нами, как те осенние листья, которые навевают нам грусть в старом заброшенном саду…

Как я люблю свой город осенью. Именно тогда он кажется мне всеми брошенным и покинутым. И только окна, эти окна, сохраняют свой тёплый и мягкий, согревающий душу, свет. Когда-то я уже писал об этом. Воспоминания, как горсть осенних листьев, брошенная юной школьницей на ветер, кружатся по воздуху, опускаются на землю, как наши мысли, не дающие нам спать и бередящие нашу душу.

Мы мучаемся, страдаем, не понимаем, зачем живём… Ищем то, чего никогда не сможем найти. Или успокаиваемся, не найдя в этой жизни главное. А что есть главное, никто из нас не знает.

Мы приходим в эту жизнь для страданий. Кому-то больше, кому-то меньше.

Нас никогда не покидают иллюзии, что мы наконец-то найдём эту, где-то блуждающую в мире, половинку. Пошлая и старая идея, что мужчина и женщина - это две половинки, разбросанные по белому свету. И мы идём по этому пути, одурманенные иллюзиями, что когда-нибудь повстречаем именно эту, именно ту свою половинку.

Сколько же было этих половинок в том, твоём прошлом?.. Не та, опять не та…

А жизнь шла, проходила, текла как река, не спрашивая тебя и не замедляя своё течение.

А ты ломал свою жизнь, чужие жизни, как та река, которая ворочает камни и изменяет русло на своём пути. И тебе всегда казалось, что ты и есть река. И только теперь, когда река нашла своё озеро, вдруг понимаешь, что ты всего лишь небольшой камешек, который река несла долгий путь, переворачивала, била о свои берега.

И ты помнишь всё. Ты помнишь эти берега, поросшие молодыми стройными берёзками и старыми умудренными соснами и елями, ты помнишь те закаты и восходы над журчащей водой… И так хочется поплыть против течения и закричать во всё горло: «Стой река, остановись! Я ещё живой. Я могу плыть туда, в ту сторону, где я вижу тот счастливый поворот…». Но злая вода ломает твои руки, сводит в судороги ноги и тянет на дно.

Она словно говорит: «Плыви туда, куда я велю. Нет возврата. Там всё равно не будет того яркого, восходящего из моего берега, солнца. Там не будет того ветерка, который когда-то шевелил волосы на твоей молодой и дурной голове. Там не будет тех закатов, которые ты провожал с той, которая казалась единственной…».

А берега шепчут тебе так ласково, так доверчиво: «Ну что ты, милый, что ты, дорогой. Ты так устал. Не надо…». Вода уже такая мягкая, такая спокойная. Только кажется, что она куда-то движется. Ты должен подчиниться ей, лечь в её воды и она вынесет тебя на этот пустынный лунный берег, где будет так беспечно и спокойно. Что тебе ещё надо?

Что ещё надо? А надо вернуться туда, где ты плыл, так неумело, разбрасывая брызги и борясь с её течением, где тебе светило в глаза ослепительное солнце, дразнящее тебя и говорящее: «Не бойся, открой свои глаза и посмотри на жизнь. Она так прекрасна».

Вернуться туда, где на пригорке, около висячего мостика, стоял неумелый домик, в котором ОНА сидела и перебирала собранную с утра чернику. Вернуться и выплыть под тот обрыв, где вы гуляли вечером и болтали всякие глупости…

Но нет… Река течёт равнодушно и монотонно… Столько маленьких камушков перевёрнуты ею. И ты понимаешь, что всего лишь один из них… И ты тогда просишь: «Вода , забери меня к себе. У меня нет сил плыть к тому счастливому берегу».

«Всему своё время», - тихо плещет река. И уже рассвет встаёт угрюмым призраком: «Ну что, ещё один день ты должен прожить и ещё один вечер…».

Воспоминания, воспоминания… Мы живём ими. Они приходят к нам, чтобы спросить: «А ты помнишь ЕЁ, ты помнишь всё?». А ты так честно, не лукавя, отвечаешь: « Да, я помню всё! Всё до последней секунды, до последнего мгновенья. И когда вас не будет, не станет меня!»

© Валекс Валексов 

Сейчас в альманахе читают:

• Будда любви (рассказ-притча о любви)

• Прощай, Ирэн! (рассказ)

• Кое-что из странного апреля