Вика Осадченко
Слово автору:
Стесняешься имени, путаешь возраст.
От нас остается не пепел, а воздух –
заполненный ветром и листьями воздух,
которому имя иметь не пристало.
И катится день, как большая повозка,
и ты улыбнешься на небо устало.
Плутаешь, петляешь чужими местами.
Никем не открытый летающий остров
плывет над домами, плывет над мостами...
Произведения автора:
• Через город, напрямик (рассказ)
Сейчас в альманахе читают:
• Мои доспехи – чистое страдание, мое оружие - острее боли (рассказ)