Может... (рассказ)

- Может… - качаю головой в сторону спальни.

Я лежу на диване, равнодушный, расслабленный, лениво позевывая и искоса посматривая какую-то очередную фэнтезюшку с глупым сюжетом, но красивыми картинками.

- Давай не сейчас, - сразу же отвечает Ната, хотя и не видит, куда указывает мой взгляд, ведь она сидит ко мне спиной, - мне тут доделать надо…

Я киваю. Потом - так потом…

- - -

Как странно. Мы вроде бы живем в одной квартире, спим на одной кровати, вместе завтракаем и ужинаем, каждый день разговариваем о всяком разном.

Ната мне рассказывает о своих находках и открытиях, показывает свои странные, порой милые, а порой совершенно безумные безделушки, к которым она в последнее время пристрастилась.

Стол, за которым теперь она проводит большую часть времени, оброс коробочками, полочками, инструментами, тряпочками, ниточками, бусинками и поделками – сотнями поделок, которые наши редкие гости могут рассматривать часами.

Это – ее царство, куда мне нет входа. Она вся там, и вытащить ее оттуда с каждым днем все сложнее…

- - -

Я тоже живу в своем отдельном мире. Это мир Сети - социальных сетей, бесчисленных форумов, тематических порталов, где выясняются отношения между безличностыми персонажами, которые вместо имен облекаются в стандартные формы никнеймов.

Я иногда пересказываю Нате удачные словесные баталии. Как какой-нибудь воин в былые времена сражался мечом, так ныне я орудую клинком слова. Только павшие и победившие в этих войнах – всего лишь мыльные пузыри.

Виртуальный мир - это бал-маскарад, где каждый вроде бы окружен многочисленными друзьями, врагами и разнообразными знакомыми – приятными и не очень, но на самом деле запакован в своем одиночестве, надежно запрятан под маской, за личиной выдуманного персонажа.

Это – мир теней, мир призраков в призрачном же социуме, выдуманная выдуманность, где даже самые настоящие и искренние чувства кажутся лишь чьей-то умелой игрой...

- - -

Все произошло слишком незаметно, чтобы мы могли это заметить. Вначале мелочи, слишком уж неважные, чтобы обращать на них внимание, потом ворох каких-то глупых, бессмысленных недопониманий, взаимные обиды, упреки, попытки пробиться друг к другу, поиски компромиссов, примирения, отчуждение.

А внешне все было по-прежнему. Мы еще куда-то приходили вместе, хоть и уходили порознь, мы ночами любили друга и по утрам, усталые и невыспавшиеся, вместе пили кофе на кухне, мы смеялись над одними и теми же глупостями, и наше молчание было куда красноречивее наших слов.

Но что-то закончилось, вытекло, как кровь из тела, рассыпалось, как древний прах, исчезло, как пустынный мираж.

Что это было? То, что заставляло нас дышать в одном ритме, читать в душе друг друга, как в давно известной книге, чувствовать как одно единое существо…

- - -

Однако мы еще продолжаем делать вид, что все по-прежнему. Мы еще живем под одной крышей, спим на одной кровати, вместе завтракаем и ужинаем…

И как старые механизмы, запрограммированные на выполнение одной программы, продолжаем играть свои роли, хотя смысла в этом давно уже нет.

Я так давно не видел ее обнаженной. И не помню, когда она в последний раз просто прикасалась ко мне. И мне так хочется подойти к ней, встать у нее за спиной, и осторожно, согревая дыханием ее кожу, прикоснуться губами.

Мы совсем рядом - она сидит в двух шагах от меня. Но каждый из нас находится в своем мире, и ту стену, что разделяет эти миры, не измерить даже световыми годами…

- - -

- Может… - предлагаю я.

- Давай позже… - отказывается Ната.

- Хорошо, - равнодушно соглашаюсь я.

- - -

Роли заучены назубок, сценарий отработан до мелочей. Нужно лишь отработать обязательную программу.

И потом уйти в свой мир. Спрятаться в своем одиночестве, как улитка в ракушке. Загородиться каменной стеной, закрыться темными шторами, затеряться в мелочах и бессмысленности.

Я ухожу в Сеть, она - в свои нескончаемые поделки. Мы бежим от себя, чтобы не думать. Не думать. Не признавать. Того, что нас уже нет. Есть только я и только она.

Если и было что-то, то сейчас уже этого не разыскать…

- - -

- Может…

- Позже…

© Эмиль Меликов 

Сейчас в альманахе читают:

• Математическое эссе о любви

• Шестьсот шестьдесят шесть секунд (рассказ)

• Бывает. Рассказ о любви из летнего кафе